Не труден пройденный путь, труден Путь, который нужно отыскать. Трудно убедить себя в том, что где-то там, впереди тебя ждут.

   Миры теснятся вокруг пестрым хороводом. Каждый обещает исполнение всех желаний, достижение самых заветных мечтаний. И многие способны исполнить обещанное…
   Войди в любой, и он примет тебя. Как родного. Или почти…
   Нужна лишь самая малость - не вспоминать, не терзать память поиском того, что оставлено, расслабиться, закрыть глаза…
   ...Но в миг, когда смыкаются веки, опять и опять зажигается
щемящая сердце картина закатного Солнца, тяжело нависшего над далекой громадой черных гор с зовущими вершинами, и ведущий к ним бесконечный степной путь... Но не горы величием мудрости влекут меня вперед, а звенящая тоска по тем незнакомым и близким существам, которые ждут меня на моем пути - черный могучий лучший в мире конь и лучшая в мире женщина с волосами цвета воронова крыла...

   Усталость не приходит в сильное тело, ритм неуемного бега не сбивается ни на мгновение. Невесомый полет пущенной стрелы пронзает тугой узел событий, пытающихся сковать, увлечь за собой. Жизнь людей, городов, идей и механизмов, бед и радостей человеческих вьется вокруг меня, сверкая фальшивыми искрами в солнечных лучах. Прах и тлен, сознающий свое бессилие стать неугасимым пламенем счастья и тепла, но воспылавший претензиями на величие и значимость. Пыль, пыль набивается в горло, стесняя дыхание, скрипит на зубах бессильной злобой, сечет усталые глаза, и веки смыкаются сами собой...
   ...И в этот миг снова рождается картина могучего солнца, нависшего над засыпающими горами, оживает дыханием  надежды бесконечный степной путь, и зовет видение гнедого коня - лучшего в мире и золотоволосой женщины, равной которой нет в мире ...которые смотрят вдаль, ожидая меня...

   Тревоги людские накатывают, как волны и разбиваются о мертвые скалы людского же равнодушия. Кто-то рождается в мир, чтобы наполнить его смыслом радостного деяния, кто-то рождается и умирает, так и не сумев проснуться. Кто-то бродит по дорогам миров просто потому, что сумел родиться. Кто-то, умерев задолго до своего рождения, зло топчет землю, не умея ожить и виня в этом кого угодно кроме себя. 
   А порой чудится, что вот лишь еще немного и удастся проснуться навсегда в том родном и единственном в своей множественности мире. 
   Но вновь смыкаются уставшие глаза, и загорается закатным огнем мягкое покрывало ковыльной степи, и тяжко опускается за кромку далеких гор могучий шар солнца.
   И где-то там, впереди, в ковыльном облаке, ждут меня лучший в мире белый конь и женщина с русыми волосами. Лучшая в мире…

   Часы складываются в дни, дни в недели, месяцы, годы… С возрастом приходит понимание того, что время - как горный обвал, не способно замедлить свой бег, а способно только ускорить его. И ускорять его, презрев жалкие человеческие попытки смирить его до тех пор, пока не примет внезапного для тебя решения мгновенно остановиться, прекратить свою игру, отбросит  последним ударом за ту черту, за которой вдруг понимаешь, что стал - свободен. И, смежив веки в последний раз, вновь увижу тяжелый пожар заката, повисшего над далекими горами. И свободным волчьим шагом помчусь по затихшей степи, по тому пути, в конце которого ждут меня лучший в мире конь со струящейся на ветру серой гривой и женщина с горящими глазами и волосами цвета остывшего пепла.
   …Конь и женщина, ждущие меня…
   …лучшие в мире…